Вот вам про насморк, возвышенное.
Cпойлер
Когда неважно на душе,
А мне, признаться, от рождения неважно,
Но, уж когда совсем невмоготу
Вокруг смотрю, глазами алчно шаря
Но грязным улицам и закоулкам душ людских
и зверских.
Ища травинку, образ или жидкость.
Созвучные по духу или знаку
Моим дурацким состояньям.
А иногда, сама природа, сни
зой
дя
До моего духовного уродства.
Подсунет мне погодку или две:
Кайфовые такие, что тащусь я!
Бреду тогда задумчиво от лужи к луже,
Следя, как все же быстро промокают туфли.
А ноги, с молчаливым недовольством,
Вкушают леденящую прохладу;
Вдыхаю жесткий ветер хилой грудью,
Ноябрьский снег ловлю незащищенною
макушкой,
И, с вечера уже готовлюсь
Наутро Насморку ладонь пожать.
Глазея с любопытством:
Кто ж там пришел с ним —
Грипп, Ангина или Легких Воспаленье
И вот, проснясь,
Я понимаю, что погибну,
Лишь рот прикрою свой минуты на две —
Нос не работает совсем.
Как-будто в день созданья
Господь забыл мне ноздри в нем проковырять
Вот и дышу, глотая воздух,
И толпами микробы через глотку
Нахально валят в тело дуралея.
Казалось бы, есть носовой платок —
Продуй свой воздухозаборник,
И для заразы неприступен будь!
Но облегчить его — пустое дело:
Бетон! Броня! Как человек непознан...
И нос под вечер вспух, И трепетно болит,
когда касаешься его очередным платком,
податливым и влажным.
И вот что интересно!
Лишь стоит подсушить платок, и он —
Не так-то прост: хрустит и держит форму.
Ну, ПРИРОДА!
Чего ж роптать, когда в болезни даже
Навалом тайн и развлечений.
А, главное, какое оправданье для безделья! —
Я болен.
И Душа сидит во мне на чемоданах.
(Д.Загузов)
